It's the final countdown (damian)

Le flic s'était pointé au bar avec une bonne demi-heure de retard sur l'horaire prévu – comme souvent, il avait quitté le labo à pas d'heure - se frayant un chemin entre les clients en maillots bariolés pour retrouver ses collègues. C'était l'histoire d'une heure ou deux. Le match de hockey retransmis sur grand écran traînait apparemment en longueur, les joueurs étaient tous alignés en rang d'oignon. Pas une équipe n'évoluait sur la glace, finalement il avait rien raté. En même temps, c'était un match sans gros enjeux puisque les anglais n'étaient que vingtième au classement général. Ouais, loin derrière l'équipe nationale emmenée par Jeff Blashill. Peu importait le sport, c'était surtout l'occasion de retrouver certains du district en-dehors du commissariat et occasionnellement, pour se sortir un peu de la tête les affaires en cours. Ses collègues de la 9ème l'attendaient, écharpe autour du cou et bière à la main.

Dan , Matthew... Damian salua les quelques collègues qu'il n'avait pas croisé dans les couloirs du boulot aujourd'hui ; le flic passait le plus clair de son temps à bosser enfermé dans le labo. Ouais, fallait bien ça pour faire avancer les enquêtes. « On s'est déjà fait une première tournée », annonça Matthew en levant légèrement sa pinte. Ouais, rien d'étonnant connaissant le bonhomme. « Mais t'es arrivé pile pour la deuxième ! ». Bonne nouvelle. Alors qu'une poignée de ses collègues partaient en direction du bar pour le ravitaillement, Dam' récupéra la dernière place de libre. Terminé. Avec lui, le bar était complet.

Gros plan sur l'équipe de Peter Russell alors que les maillots bleu, blanc et rouge occupaient tout l'écran – provoquant quelques clameurs dans les clients du jour. La compétition n'allait plus tarder, question de minutes. Il réajusta l'écharpe qu'il avait récupéré vite fait au bureau avant de partir.

« Bonsoir. » lança t-il à ses voisins de table. La nana assise à côté lui rappelait vaguement quelqu'un. Difficile de la resituer. Et ce qui plaisait moins, c'était les couleurs qu'elle avait sur le dos. Ouaip, celles des anglais. "On se serait pas déjà vus ?" lui glissa t-il par-dessus le brouhaha ambiant.

« Je crois que je me rappelle de vous, vous n’êtes pas dans la police ? » Pas vraiment le genre de question auquel il aimait répondre en temps normal. Se promener avec l'étiquette de flic collée sur le front, c'était jamais bon. « C'est ça. » confirma néanmoins le PTS en hochant doucement la tête, un demi-sourire placardé sur les lèvres. Ça lui revenait maintenant... la nana du bronx. Ça le faisait chier de l'admettre mais sur ce coup, son boss avait eu le nez fin. Sous ses airs de connard, il n'en restait pas moins un bon flic. L'équipe de perq' avait ramené un joli paquet d'échantillons au labo, révélant la présence massive de peroxyde dans la bicoque. Plutôt idéal pour créer des propergols ou des bombes artisanales, dans le cas de projets nettement moins nobles. Clairement le genre d'enquête que le Rivera ne sentait pas.

Le regard de Damian glissa vers l'écran géant, juste à temps pour voir Jeff Blashill s'époumoner après les joueurs qui évoluaient sur la glace. Le numéro 24 venait d'accrocher Butcher, l'un des défenseurs de l'équipe nationale, avec la crosse.  Et un de moins chez les Anglais... les quelques supporters du Team GB allaient tirer la gueule. C'était parti pour 2 minutes de prison pour le joueur. Le flic avait au moins une certitude, y'avait pas de raison que ça aille jusqu'aux prolongations à ce train-là. Le score affiché était de 9 à 4. Presque trop facile. Son collègue se pointa quelques secondes plus tard.  Et voilà, la deuxième tournée est arrivée ! lui lança Matthew en déposant un verre de bière juste sous son nez.  « J'ai raté quoi ? »  demanda son collègue en le sondant du regard. La tête de Dan apparut juste derrière. « Brown vient de se prendre deux minutes de pénalité. Et on mène toujours... » lança le flic en se calant sur le dossier de sa chaise, mine réjouie.

Avec Brown en cage, c'était l'occasion où jamais de creuser l'écart. Sans compter que les sélectionnés des Rangers et des Islanders de New York jouaient à domicile, ils allaient pas se laisser talonner par le Team GB. Surtout avec un joueur sur la touche. Bières posées sur un coin de table, Dan et Matthew s'étaient rapprochés - histoire de suivre le match d'un poil plus près et d'entendre les commentaires crachés par la TV. Ouais, même si les réactions des supporters donnaient déjà le pouls du match. « A votre place je ne crierai pas victoire trop vite, vous avez encore le temps de perdre » lui glissa sa voisine, yeux rivés sur l'écran et écharpe aux couleurs de l'équipe adverse autour du cou. Ce serait pourtant pas la première fois que l'équipe nationale écraserait les anglais. Ouais, il était confiant et pour le moment, les deux premières périodes allaient dans le sens du flic. Sans compter que les américains étaient taillés pour affronter plus coriace comme équipe. Coudes sur les genoux, le flic lui lança un regard en biais. « 9 à 4, c'est plutôt mal engagé... » souffla t-il en suivant McAvoy, l'un de leurs défenseurs, se traîner sur la glace. « C'est moi où le 73 s'est ramolli depuis la première période ?» lança Matthew en se penchant pour récupérer son verre de bière. Côté américain, les échanges se faisaient au ralenti depuis plusieurs minutes. Ils avaient beau avoir plusieurs matchs de coupe dans les jambes, il leur faudrait un peu plus de nerf pour sortir les anglais. « Ouais » confirma Damian en jetant un œil à l''affichage digital qui égrenait les dernières minutes de la seconde période. Bordel, il leur restait 7 minutes à tenir avant la prochaine pause – c'était pourtant pas la mer à boire.

Bottes au contact de la glace, crosse devant lui, Atkinson contra un poil trop tard laissant le champ libre au palet qui s'engouffra dans le but américain. Damian se redressa sur son tabouret, de concert avec les trois quart des clients du pub. L'équipe nationale venait de se prendre trois points, montant le score à 9 contre 7. « Qu’est-ce que je vous disais ? Vous leur avez portez malheur » Gros plan sur le visage fermé de Jeff Blashill.  Il y en a qui allaient se prendre une belle soufflante à la pause. Lèvres pincées, le flic tourna la tête vers sa voisine. Il restait un peu moins de 6 minutes de jeu et une troisième période pour remonter gentiment. « Juste un coup de chance.» lâcha Damian avec un léger sourire. Les deux camps passèrent les quelques minutes restantes à se regarder en chiens de faïence. A voir si les anglais tenaient aussi bien en dernière période.

9 contre 7, c'était pas le moment de craquer. Les joueurs de Jeff Blashill sillonnèrent la glace jusqu'à se retrouver sur le banc de touche, coups de patins rythmés par le bruit de l'air comprimé des cornes de brumes. Début de la dernière phase de récup' pour les deux camps. “Autant un coup de chance que les 9 buts de votre équipe” lui lança sa voisine, arrachant un sourire au flic. Ouais, c'était de bonne guerre. “J’ai une idée, celui dont l’équipe perd doit un verre au gagnant.” Dam' tourna la tête vers l'anglaise, un poil surpris. Le flic avait beau avoir un verre à la main, il était jamais contre une petite sœur. Et pour le coup, c'était du tout cuit. « ça marche. » répondit le PTS en hochant la tête, juste avant d'avaler une nouvelle gorgée de bière. « Si vous êtes si persuadé que c’était un coup de chance, vous ne courez aucun risque” Il devait reconnaître qu'elle en avait dans le gilet pour lui sortir ça mais c'était le genre de raisonnement qui lui parlait bien  « Pas faux. » rétorqua le flic. Surtout qu'une victoire des anglais, il ne comptait pas vraiment dessus. A la reprise, il resterait une quinzaine minutes à l'équipe nationale pour jouer de la crosse et récupérer quelques points. Autant dire que c'était largement faisable.

Un coup de sifflet de l'arbitre lança les hostilités pour cette dernière période de jeu. Apparemment, Blashill avait décidé d'envoyer Charlie Lindgren au charbon – désigné gardien de but pour les 20 dernières minutes. Les esprits s'échauffèrent rapidement près de la balustrade, après le cinglage de l'un des ailiers américains par un britannique. La pénalité n'allait pas tarder à tomber pour l'équipe de Russell.